Metralha

Cabisbaixo,

sem fio de prumo,

passos ainda frágeis,

errantes,

pareço Cervantes,

despido de rumo,

vigiado por um céu azul,

franjado de tule.

As solas circundam caminhos

que os idos de 80 rasgaram

nos boulevards de Paris,

bem perto da Rue de St. Denis,
«On y va, chérie?»

Soa o toque de finados,

da mortalha inesperada,

e eis-me peregrino,
menino,

amparado no meu bordão, 

sentinela do passado, 

alerta está,

passo palavra.

Arrasto-me no pó e fragas,

de noitadas e madrugadas, 

palavras formadas, 

vidas aperaltadas,

e sempre bem esticadas,

«King» e «Poker» com cartas cansadas,
batalhas animadas,

territórios conquistados.

exércitos desbaratados 

no «Risco» que a vida traz,

dados lançado na verdura do «Gamão»,

com damas pretas e brancas,
dados multicolores,
nos becos das nossas vidas,

tão vividas e sofridas,

das rotas por ambos calcadas (1),

estórias passadas.

Espigam-se no tempo

truculências e pesares,

notícias refeitas,
bem feitas,
um inventa e outro cria,
madrigais e caralhadas,

anedotas e gargalhadas
de quando a tua presença

se entrelaçava com a minha.

E a dor fala,

grita, 
refila,

exalta-se,

dá raiva,

filha da puta que não me larga,

mórbida e malvada,

a saudade fustiga,

castiga.

Quanto ainda a arrastar-me,

quantos neurónios fundidos,
quantos copos bem bebidos,
que litania,

na metralha das memórias.

até que finde a agonia. 

(1) Da Argélia à Guiné-Bissau,

Bubaque a Gardhaia,

Nova Iorque a S. Paulo,

Providence a New Bedford,

Guincho ao Estoril,

Restelo a S. João,
do «Semanário» a Alfama,
Óbidos a Almeirinho,

Nice a Cadis,

Lisboa até ao Porto,

Alentejo ao Algarve,

Minho a Osasco,
sem esquecer 
Paris e Angra do Heroísmo. 
FUI FELIZ!